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“我会。”

顾辞远放下杯子，看着他那双因为被夸了好喝而亮晶晶的眼睛，“晚上给你做桂花糕。”

江饱饱的眼睛更亮了，顾辞远看着他那双比刚才更亮的眼睛，觉得今年秋天最值得收藏的不是番外：双江

旧剧院在城郊一条快要被人遗忘的巷子深处。

外墙的爬山虎已经枯了大半，露出底下斑驳的红砖。

铁门上锈迹斑斑，锁链缠了三圈，挂着一把已经看不出颜色的旧锁。

江寻从口袋里掏出一把钥匙，插进去，转了两圈，锁弹开了。

锁链哗啦啦地落在地上，惊起墙角一只正在打盹的橘猫。

门推开的时候，发出一声长长的、生涩的“吱呀——”

像一声被压了太久的叹息。

江饱饱跟在他身后，探头往里看。

里面的光线很暗，灰尘在斜照进来的阳光里缓慢地浮动着，像无数颗细小的、金色的星星。

空气中有一种混合了旧木头、陈年灰尘和舞台帷幕的味道，不是难闻的那种，是那种闻了会让人安静下来的味道。

“江寻哥，这是哪里？”

“我小时候学戏的地方。”

江寻走在前面，脚步声在空旷的大厅里回荡，低沉而清晰。

他的声音在回音的加持下显得比平时更轻、更远，像从很多年前传过来的，“七岁到十四岁，每天放学来这里，练到晚上十点。”

江饱饱跟着他穿过一条昏暗的走廊，来到一个更大的空间。

舞台不大，木质的地板被磨得光滑发亮，边角有几块松动了，踩上去会发出细微的嘎吱声。

深红色的帷幕从两侧垂下来，布料已经洗得发白了，边角有磨损的痕迹，像一件穿了太久的大衣。

舞台下面是一排排空座椅，木质的，漆面斑驳，坐上去会发出吱呀的声响。

阳光从高处的小窗照进来，在舞台中间切出一道斜斜的光柱，无数灰尘在光柱里旋转着、漂浮着，像一场寂静的雪。

江寻走上舞台，脚步很轻，像在走一条他走了无数遍的路。

他在舞台正中央停了下来，转过身，看着台下的江饱饱，夕阳的光从他身后照过来，在他周身镀了一层暖金色的光晕。

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